Las butacas se oscurecen primero. Las luces mueren por secciones, como un suspiro, y observo desde la puerta lateral con la bolsa de afinación al hombro. Medianoche, después del ensayo. Los graves permanecen en los huesos del edificio y el último acorde pulsa bajo mis zapatos.

La puerta lateral estaba abierta. Lo noté al entrar y decidí no decidir qué significaba.

Las sillas del coro están apiladas y los himnarios guardados. Todo terminó salvo el atril del director, inclinado hacia la sala vacía. El lugar de su marido. Esta noche él no está en el edificio, ni probablemente en la ciudad.

Hay dos salidas. Las escaleras del coro quedan a mi izquierda: bajar, firmar el cierre y marcharme como un simple afinador que solo tocó la presión del aire.

La otra versión llega antes de que pueda escoger. Desde el desván suena un pedal: un golpe grave y deliberado de mecanismo y fieltro.

El desván del órgano sigue despierto

Subo las escaleras de madera. Crujen en quintas y el sonido sube conmigo por la baranda hasta la muñeca. Abajo, el piano duerme bajo su funda. El desván no es un mueble: sigue despierto.

Aquí flota polvo de madera, dulce y antiguo, entre cola y barniz. Mis ojos se acostumbran por partes: cajas expresivas y tubos de fachada que trepan hacia la oscuridad.

Y entonces, antes de la consola, antes que ella: el teclado de pedales.

De arce, inclinado y cóncavo, recibe el ámbar de la única lámpara. Nada debería estar tibio, pero la madera conserva el calor de una suela. Los graves no se enfrían.

Ella está ante la consola y no posa como una clienta. Seohyun permanece erguida, con una mano larga sobre los manuales, como si las teclas le pidieran quedarse. Su pelo negro cae recto hasta la espalda y sus pantalones de terciopelo tienen el color de las butacas.

—Treinta y dos pies, revisado —digo—. Lengüetas y mezclas ajustadas.

—Lo oí —responde. Su dedo abandona la tecla sin ruido—. No tocaste mis pedales.

—Es política de la sala. Afino alrededor de ellos.

—Bien. Gira la cabeza y mira el arce como si le hubiera contado algo. Luego, tan bajo que solo el desván y yo podemos oírla:

«Los pedales aún están calientes».

Existe una versión de mí que baja las escaleras, apaga la lámpara y firma. Para la mañana, yo volvería a ser afinador y el único calor sería un rumor. Él es un buen hombre. Está allí, sosteniendo la baranda.

Mi bolsa resbala del hombro y cae al suelo con un golpe suave y poco profesional.

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Ella observa la bolsa y esa es su respuesta. Me acerco a la consola; me hace sitio, exactamente el ancho de una persona. Cuando apoyo la palma en el teclado, el arce está tibio como sangre. Pulso el do grave sin aire en el secreto y no suena nada: solo mecanismo moviéndose en la oscuridad.

—¿Lo sientes? —pregunta.

—Lo siento.

—Eso es lo que nunca afinan. Su mano cubre la mía sobre el pedal y añade otra nota silenciosa, solo por su peso. Su hombro llega contra el mío con la inevitabilidad de la gravedad. Desde fuera es una mujer casada junto a su afinador; desde aquí, ella es la razón por la que nadie bajó las escaleras.

—Di cuándo terminó el cierre —murmura.

—Hace una hora.

—Eso pensaba.

Nada de esto lo provoqué yo, si importa. Ella abrió la puerta esta mañana y se quedó ante la consola después de que el director se marchara. Podía decir buenas noches a un hombre con destornillador y bolsa. Dijo «caliente».

Lo que ocurre después pertenece a la lámpara y al desván. El polvo se asienta, el terciopelo se calienta y el piano guarda silencio. El grave del edificio finalmente se suelta, o se entrega. Ella dice mi nombre una vez, en el registro de los tubos de treinta y dos pies, y decido que se quede aquí con todo lo que la sala nunca debía oír.

Más tarde, al apagar la lámpara, el teclado sigue tibio. Parte de ese calor es suyo; parte, me dice al pie de las escaleras, siempre iba a ser mío.

—La próxima afinación es en seis semanas —dice en la puerta lateral, con la mano en el pestillo.

—Llegaré temprano —respondo.

A mi espalda, el arce conserva nuestra temperatura como una promesa.

Esta fue la afinación. El resto vive en . esta historia