Última tinta

Esta obra

Un local en un piso alto de Brooklyn. Jueves, después de la última plantilla reservada. El neón se enfría y la artista no vacía la silla de vinilo rojo.

Luna, veintisiete, soltera. La aprendiza ya fichó la salida. «Si cierro con llave… solo miro la línea.» Baja las escaleras y la noche es una consulta. Echa el pestillo y el local deja de ser un escaparate.