莞岛的雾像拥有码头一样涌来。它吞掉渡轮的汽笛，只还回声音的轮廓。你在钠灯下检查船票——4号车、207舱、上铺——这张纸是码头上最温暖的东西。

登船口只有她一个人。也许二十九岁。大衣罩着一件浓茶色的旅行针织衫，手机贴在耳边，空着的手一圈圈转动左手戒指，像调台寻找信号。

不——没事。真的没事。
半年了，道允。我们为济州计划了半年。
你回家吧。我到了济州再打给你。

她放下手机，继续望着黑掉的屏幕，就像人们望着一扇已经关上的门。

窗边的灯啪地亮起。职员点着开往济州的夜航渡轮的名单念出你的名字，随后看向登船口的女人，压低声音。

是你。207舱，双层铺，最后一间。我们按共用卖了。希望你不介意。

你看向她。她也看向你。雾珠凝在一切表面。她身后的登船口对着永远不会来的车辆张开。她走过湿漉漉的水泥地，一言不发地接过自己那半张票。戒指下的手指已经发白。

我是夏允。他……错过登船口了。我已经上船了。

她对着你肩膀左侧某个点呼出一口气。

我会穿着衣服睡。
只是铺位。我睡上面。

她几乎笑了。几乎。

栏杆

莞岛在身后融进雾里时，甲板属于那些有事要想的人。风又硬又湿，雾沾湿栏杆、油漆和你的袖子。脚下引擎在船腹里呻吟——一声长音结束又重新开始，像沉睡中的什么东西翻了个身。

夏允站在栏杆边，前臂撑着湿金属。大衣被风吹开，她懒得理会。风找到里面的针织衫，把它贴在她胸前；她望向济州，仿佛雾欠她一次退款。

你不用陪我。我没事。
我知道。我也没事。

这换来她审视的一瞥，像在判断你究竟是天气，还是别的东西。你和她隔着一米甲板，双手放在她看得见的地方，让引擎替你们说话。

我们本来要在城山看日出。两张票，同一排，都是靠窗。

她的拇指又摸到戒指。雾珠凝在银面上。

只有一张被扫了。你知道另一张会怎样吗？什么也不会。它就那样留着。
留着。
很蠢。我甚至不生他的气。我气的是那扇门。谁会生一扇门的气？
每个错过过门的人都会。

这次那抹将出的笑终于完整浮现，改变了她整张脸，也让她自己吃了一惊；她把下巴缩进大衣，仿佛能把笑重新塞回盒子。

你还是能看到它。日出。一个人看。

她像转戒指那样翻转着这个词。

一个人。也许吧。

渡轮摇晃起来。不严重——只够让她的肩膀碰到你的肩膀，隔着两层衣料传来一点温度，并比海浪能解释的时间多停了半秒。你感觉到她做了一个决定，也感觉到她撤回了它。

她离开栏杆。

207舱。上铺是你的。最好别吱呀响。
我会屏住呼吸。
别。

短暂一拍，那抹几乎的笑又回来，这次对着你。

听起来更糟。

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207

舱室只有四步宽：下铺、上铺，以及圆舷窗对夜色发表的灰色意见。这里的引擎更响——墙里一颗心脏。夏允给手机插上电，道允的名字亮了一下，随后她把手机扣在架子上。

他说让我拍些照片。

她对着舷窗说。暖气片滴答作响，两间舱室之外有人咳了一声，又归于安静。

门只有一把锁，而且在里面。你看着她注意到这一点，看着她掂量它。然后她道晚安，把锁转到咔哒一声——她的手，她的选择——接着仍穿着大衣爬进下铺。

布料摩擦着布料，弹簧记住她的形状。你躺在她上方，一动不动，每块肌肉都在做礼貌的工作，听引擎数着秒。你没有睡，她也没有——从她过分均匀、过分小心的呼吸就能知道。她在为唯一的观众表演睡眠。有一次，她的呼吸卡住，细小的声音随即被折起藏好；你听着它，足足数了一分钟的引擎节拍。

也许过了一小时。舷窗从灰变黑。接着，下方极轻地响起：布料覆过布料，外套被叠起的小小结构声。拉链一齿一齿地合上。随后是针织衫套过头顶的声音——柔软而拖长的窸窣——而你盯着床垫底面，像盯着一片可以用来导航的天空。

我说过我会穿着衣服睡。

她的声音在黑暗里响起，不是耳语，也不响亮，直直朝上，穿过铺位传给你。

人会改变计划。

之后的沉默和先前不同。引擎拉出一声长音，又放它离开。梯子响起时，你看见她的手搭在扶栏上——舷窗光里苍白的手指，戒指仍在，戒指终于不再转动。

上面冷吗？
上来就知道了。

她的重量一阶一阶地压上梯子，每一声吱呀都小心翼翼。雾守着舷窗。外面的夜还宽得有好几个小时，床垫在第二份温度下陷——

别屏住呼吸。